Qué clase de soñador sería si no pudiera dormir durante la tormenta.
Si no supiera desprenderme de aquella mano,
que fue mía,
que ya no me toca,
ni me pertenece,
ni palpa mi frente,
ni recoge mi cabello.
Ella lo es todo.
Y no lo sabe.
Tampoco sabe lo que me pide,
que la vida me exige.

El amor no es otra cosa sino una sugerencia que se le hace a la vida para matarte.
Cuántas veces me detuve sobre las mismas calles,
volviendo los ojos hacia atrás,
buscando la cura de aquella punzada,
de esta enfermedad que es solo del alma,
que se arranca mutilando los recuerdos.

Por eso le llevaré a la morgue,
tachada sobre mi piel,
descrita al interior de mi pecho.