​Yo ya no escribo pa' vivir,

ni pa' morirme en un verso,

sino pa' no escuchar los ruidos externos:

los plomazos de bala rompiendo el cuero,

el grito ahogado del racismo

y la xenofobia sistémica,

la mirada de hambre que llora en una acera,

debajo de un puente

o afuera de una iglesia

mientras a "Dios" le llenan los bolsillos.

​Yo ya no escribo pa' la mano que va de mi mano,

sino pa' la que sale de la tierra y clama justicia;

a la que el gobierno le echó

la Seguridad Democrática en la palma

y a sus cuerpos plomo ventiao,

a cambio de un sueño con olor a café.

​Yo ya no escribo pa' que nadie me lea,

sino pa' escupir la rabia

mezclada con sangre y bilis que tengo en mí,

pa' no temblar de ira

cuando las "cuchas" perdonan

a los hijueputas que mataron

y mancillaron a sus hijos.

​Yo ya no quiero ni escribir,

pa' no verle la cara en las letras

a los desgraciados que nos niegan los derechos,

que recusan la historia,

que se pagan de nuestra plata

y que viven mejor que mi vieja,

que merece el mundo.

​Yo ya ni escribir quiero,

pa' que no me duela

este hijueputa pedazo de corazón

que me queda

o que la violencia,

para nada ajena,

me ha dejado.