Canícula de enero que tan estrecha vaga por los asfaltos sin dirección.

Aquel sentido lo promueve en la insensatez.

El espejo de lo propio, y lo propio como carátula de identidad.

Ya el rumbo marcado entre el frenesí de lo hecho.

Como círculo que abandona, y eso ya devora.

El quemado y el manchado que habita entre pesares.

El lamento, ya desgastado, se aprisiona.

Y la penumbra del camino se rodea de la árida queja. Al fuego como delirio, y a la pasión como ceguera.