Nunca deja el mundo de girar,

nunca paro de pensar en lo que día a día siento.

Incluso si busco palabra para gritar

A los cuatro vientos mi cantar,

Hasta el mismo silencio sabría si miento.

¿No es el ser oruga una consecuencia

De la a veces constante inmadurez

Con la que suponemos que a este mundo llegamos,

Y no es el ser mariposa la ausencia

De ésta cuando este plano dejamos?

Y si la mariposa alguna vez recordara

En su pasado el haber sido oruga,

El haber sido arrullada,

Si mi metamorfosis significara

Renunciar a aquella vil gran pena

Que a mi conciencia subyuga,

¿Podría revelárseme el sentido de nuestras palabras,

Esas que fluyen con las olas del viento?

Tan sólo si me acerco, basta con que tu ventana abras

Y hasta el mismo silencio sabría si miento.

Y si las crisálidas contasen historias entre ellas

Sobre cómo sus regazos me vieron florecer,

Cómo dentro de sí formaron las alas más bellas,

Ni siquiera un vil mortal

Tal historia inverosímil

Estaría dispuesto a creer.

A la noche, el viento habrá llegado

Y con él, la nostalgia de mis recuerdos,

Y ¡Ay! ¡Qué vacío más grande ha dejado!

Aquel vacío que no sabe diferenciar

Entre locos y cuerdos.

Aquel vacío de la espera, de la deconstrucción constante,

Trabajando en ella cual hormiga obrera;

Y si dejar de crecer mi infortunio fuera,

¿Sería mi expresión cual conductor o aislante?

Y ¡Ay! ¡Si me preguntasen lo que quisiera!
¡Volar, volar fuera de mi propio cuento!

Volar y dejar a la oruga en tierra.

Y si ser monarca mi fortuna fuera,

Migraría al fin del mundo, si a él me enfrento

incluso si el silencio supiese que miento.