Recordar es un talento imperfecto:

El tiempo borra, la mente corrige,

y lo que fue verdad

Regresa convertido en imagen.

Cierro los ojos,

Para que el ruido del mundo se calle;

Quedo ciego,

Y que el silencio sea mi arte.

La mente es lienzo,
y las memorias, pincel;
pintan e ilustran
la silueta de lo que una realidad fue.

Con rostros borrosos e incompletos, 
coloreados por aromas que ya no reconocemos,

que, entre olvidar y recordar,

se corren como tinta que no termina de secar.

Y aunque todo se corrompa,
se desgaste o se quiebre,
sobre el lienzo cansado
todavía late algo que permanece.