‎Abundan calles que anhelan suspiros y susurros de aquellas memorias salpicadas por gotas de asombro.

‎Abundan hogares con ausencias de sentimientos humanos.

‎Existen bibliotecas desproporcionadas,

‎huyendo varias veces por intentos fallidos de pensar,

‎de saber,

‎de creer.

‎

‎Inimaginables trazos hechos en papeles rotos,

‎Buscan la historia de los lienzos de Picasso.

‎Vagan luceros nocturnos y taciturnos por andenes tristes y solitarios,

‎Sin aviso,

‎Sin anuncio,

‎Sin señal de una sola lágrima de inteligencia a kilómetros cuadrados.

‎

‎Melodias baratas resuenan por callejones destruidos por tormentas mentales.

‎Cogniciones ciegas y sin bastón, procuran, juzgar a los videntes de formas no antes vistas.

‎Asi, sin más,

‎Sin música,

‎Sin pinturas,

‎Sin danzas.

‎

‎Ahora, solo son notas vacías rellenadas con lineas chuecas y sin ritmo,

‎Afirmando mis más profundas sospechas:

‎"El talento solo es un viejo recuerdo arcaico casi borrado de la piel humana"

‎Y por ellos, en su tumban,

‎Lloran las ideas,

‎Las creaciones,

‎Y los milagros.