‎Y en la tierra, cantan las lágrimas de niños perdidos,

‎Escondidos, como girasoles sin caricias de tenues rayos,

‎Opacados, por opiniones explosivas que destruyen el alma y la razón.

‎

‎Flores marchitas, incapaces de reír, de respirar;

‎Intentan —cruelmente y sin éxito—, caminar por prados infinitos repletos de tonos verdes importados.

‎

‎Amanecer triste teñido de sangre que ni los octavas pueden limpiar,

‎Soñando con otro día.

‎Pero ya es hoy, y hoy fue como ayer,

‎Y ayer será mañana.

‎Y mañana se harán canciones sobre los enterrados intentando revivir suspiros olvidados.

‎

‎Y entre escombros, miles de cantitos juveniles nunca serán removidos,

‎Miles de voces sin eco,

‎Miles de millones de palabras silenciosas.

‎Miles y Miles han de buscar,

‎Y miles de millones se perderán eternamente.

‎

‎Y solo, única y exclusivamente, por gritos sin gracia en ciudades falsas.

‎Por balas disparadas por desalmados y recibidas por desarmados,

‎Desarmados intentando encontrar las piezas faltantes de estrellas, entre las galaxias perdidas.

‎

‎Lloran en la tierra lágrimas de viejos destruidos,

‎Agonizando su soledad,

‎Desesperados por ausencias de retratos,

‎Y recordando, por últimas veces,

‎Como la vida, era más colorida cuando estaba a blanco y negro.